Que mal é esse, que entra silenciosamente por debaixo das frestas da porta durante a noite? Que dor é essa, que infla o peito e não te permite gritar? Que coração é esse, que bate tão lentamente quanto o de um passarinho? Que vida é essa, quando nada mais faz sentido?
- Porque choras, jovem?
- Meus pulsos ainda não estão suficientemente finos.
Que mal é esse, que entra silenciosamente por debaixo das frestas da porta durante a noite? Que dor é essa, que infla o peito e não te permite gritar? Que coração é esse, que bate tão lentamente quanto o de um passarinho? Que vida é essa, quando nada mais faz sentido?
ResponderExcluir- Porque choras, jovem?
- Meus pulsos ainda não estão suficientemente finos.
Sinto exatamente tudo isso. A cada noite fica pior e pior. E eles só esperam o sol baixar para vir me atormentar.